正说着，林砚和苏晴走进来，手里抱着捆新书。苏晴看到晓梅，眼睛亮了：「婚纱还合身吗？我昨天试穿时觉得领口有点紧，要不要改改？」

「不用不用。」晓梅赶紧摆手，脸颊通红，「我妈说紧点显腰身。对了晴姐，我男人他二舅是开照相馆的，说想给你们拍张合照，放在书的腰封上，就拍你们在槐树下的样子。」

苏晴看向林砚，他正低头给「十七」添猫粮，阳光落在他发顶，泛出柔和的金芒。「会不会太麻烦？」她小声问。

「不麻烦！」晓梅拍着胸脯，「他二舅说能跟作家合影，求之不得呢。就定在后天吧，那天天气好，槐树叶黄得正好。」

母亲把新书搬到屋里，出来时手里拿着个布包，递给晓梅：「这是小砚他爸以前的老相机，胶卷式的，比现在的数码机有味道，你让你二舅试试，说不定能拍出老照片的感觉。」

晓梅接过相机，沉甸甸的，机身上刻着个「默」字。「谢谢林奶奶！」她小心翼翼地放进包里，「我这就回去跟我男人说，让他二舅后天一早就来。」

晓梅走后，苏明抱着绘本坐在槐树下，指着那页会笑的影子问：「哥，影子真的会勾魂吗？那『十七』的影子会不会……」

「傻小子。」林砚揉了揉他的头发，「影子是光的孩子，你心里有光，它就跟着你；你心里暗，它才会作乱。」

苏晴蹲在苏明身边，翻开绘本，指着镜子里的影子：「你看这影子的眼睛，其实是画师画反了，看着像笑，其实是在哭。就像有些人，嘴上说狠话，心里却在疼。」

母亲站在灶台前，看着院子里的三个孩子，突然想起1998年那个午后。年轻的她站在巷口，看着小砚把伞塞给晴丫头，看着两个小小的身影挤在屋檐下分吃一块红薯，看着破镜子里映出的丶自己和林默年轻的脸。

那时候总觉得日子苦，房租要涨，工厂要裁员，林默总在镜前发呆。可现在回头看，那些被苦日子磨出的褶皱里，藏着多少甜啊——是他修自行车时递过去的扳手，是她织毛衣时落在他肩上的线头，是孩子们抢红薯时的笑声，是老槐树年复一年落下的叶子。

「十七」突然从墙头跳下来，嘴里叼着只蝴蝶，翅膀上沾着槐树叶的绿。它把蝴蝶放在苏明脚边，用爪子扒了扒，像是在说「你看，光落在上面了」。

苏明咯咯地笑起来，伸手去摸蝴蝶的翅膀。林砚和苏晴看着他，又看了看彼此，眼里的光轻轻碰了一下，像两滴落在湖面的水。

远处传来收废品的铃铛声，叮叮当当的，混着张奶奶喊晓梅吃饭的嗓门，还有收音机里咿咿呀呀的戏文。阳光穿过槐树叶，在地上投下晃动的光斑，像无数只眼睛，看着这寻常巷陌里的寻常日子。

谁也没说什麽，可谁都知道，有些故事不用讲完，有些温暖不用点明。就像老槐树的影子，就像镜子里的碎影，就像邻里间递来的一块糖糕，一碗热粥，都在悄悄说着：日子会苦，但总会甜起来的。